Je fréquentais jadis, sous les blanches falaises
de
Normandie, un lupanar
au toit de chaume, propre comme un sou,
qui s’appelait «
Au rendez-vous des tourterelles ».
Seules les fleurs en étaient impudiques
car les filles jouaient à l’innocence,
malgré leurs mains expertes.
J’y rencontrais des armateurs
et des hommes de loi.
Un spécialiste en bois précieux
avait pour l’acajou mille tendresses.
Un maraîcher fournissait en légumes
la
Cour de
Vienne :
«
François-Joseph lui-même », ajoutait-il.
Fifi lisait un roman parfumé.
Boule
Sans
Suif rêvait d’un long voyage
jusqu’à
Constantinople,
jusqu’au
Siam.
Clara disait : «
Cette
Emma
Bovary
manque de classe ;
les femmes comme il faut ne se suicident pas. »
Existe-t-il encore des falaises,
ou quelque
Normandie,
ou des maisons où l’on discute,
jusqu’à l’aurore, de l’amour ?
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