La poussière jamais ne couvrira ces pages.
Que je sois vif ou mort,
un vent viendra les agiter
et, s’il le faut, elles s’envoleront
par-dessus la montagne,
pour se poser chez quelque peuple migrateur.
Un prince, un voleur de chevaux
les cueilleront comme des nénuphars,
puis un prophète ordonnera qu’on les traduise.
Elles prendront un sens nouveau,
et les enfants parmi les pierres pâliront
de les comprendre,
ou de les déformer pour qu’elles rajeunissent,
plus blanches,
plus pures
et plus impitoyables.
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