Demain sans moi,
la
République aura le même
Président,
les mêmes électeurs,
égaux dans l’isoloir
comme chien et chacal.
Demain sans moi,
l’été commencera au mois de juin,
la lune sera grosse
comme le potiron
et le chiffre zéro roulera dans la neige.
Demain sans moi,
ma rue sera très sale,
mon village très laid
et mon fleuve lépreux
comme avant-hier, comme aujourd’hui.
Demain sans moi,
le
Monument aux
Morts
sera très fier de ses soldats,
tombés pour une cause qu’on oublie,
pour une cause qu’on renie.
Demain sans moi,
la prose sera molle
comme un œuf sur le plat,
comme un serment d’amour sans amoureux,
et le poème
ne voudra plus rien dire.
Demain sans moi,
cet univers sera ce qu’il est avec moi.
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