Lupercus, du plus loin qu’il me voit : Cher poète,
Ta nouvelle épigramme est du meilleur latin ;
Dis, veuxtu, j’enverrai chez toi demain matin,
Me prêter les rouleaux de ton oeuvre complète ?
Non. Ton esclave boite, il est vieux, il halète,
Mes escaliers sont durs et mon logis lointain ;
Ne demeurestu pas auprès du Palatin ?
Atrectus, mon libraire, habite l’Argilète.
Sa boutique est au coin du Forum. Il y vend
Les volumes des morts et celui du vivant,
Virgile et Silius, Pline, Térence ou Phèdre ;
Là, sur l’un des rayons, et non certe aux derniers,
Poncé, vêtu de pourpre et dans un nid de cèdre,
Martial est en vente au prix de cinq deniers.
Les Trophées
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