Enfant de la nature,
Il lui faut ses bouquets ;
Ses tapis de verdure
Et l’or de ses guérets.
Mais il faut au poète
Des rythmes inconnus,
Les clartés du prophète
Et les nuits de Jésus.
Il lui faut des études
Aux aspects infinis :
D’austères solitudes
Pour nourrir ses esprits.
C’est là que le génie,
Au souffle créateur,
Infiltre l’harmonie
Dans le front du penseur…
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