Nos fameux fusils de sable sec.
Nos fameux canons de lerre glaise.
Nos ailes de poussière et nos becs
De suie cl nos tourelles de braise.
Quelle armée et quelle artillerie !
On en a lue des anges dans
Les impasses glissantes du vent.
Nos clairons leur ont suce le jus.
Séraphins grilles sur vos échelles.
Anges effeuillés, petits flocons
Prisonniers de nos chaînes de glu.
Salue/ ces brigades rebelles !
Les brèches du ciel, nous les tenons.
Et grincent les fifres du démon
Surelets puis grandis en orage :
Ce sont les orgues des beaux ravages.
Quelle grande marée elles font.
Nos fameux fusils de sable sec
Tirent leurs célèbres coups de feu.
Dans la cime on les entend avec
Lenteur moudre le trône de
Dieu.
Norge
Ange
Soyez le premier à commenter