AnniversaireAlain Bosquet

Est-ce l’anniversaire

de mon platane favori

ou de la rosée rousse

qui par un jour d’automne

est venue se poser devant mes lèvres ?

Là où je suis, immatériel, frivole,

je sais que je dois rendre hommage

à ces événements,

qui m’apportèrent le frisson.

Délétère, défunt,

je ne peux plus écrire de poème,

bien que mille syllabes s’agitent,

autour de moi dans la douceur.

Est-ce l’anniversaire

d’une femme jadis rencontrée

entre deux horizons,

celui qui fuit et celui qui accourt :

sa nuque était agréable aux mésanges,

ses yeux n’avaient pas peur des lunes froides ?

Epars, dissous,

je ne peux évoquer

ni la tristesse ni la joie,

mais à proximité, que de remous,

que de chuchotements suaves

qui soudain effarouchent les brumes !