Mais la lumière revient
Le plaisir de fumer
L’araignée-fée de la cendre à points bleus et rouges
N’est jamais contente de ses maisons de
Mozart
La blessure guérit tout s’ingénie à se faire reconnaître je parle et sous ton visage tourne le cône d’ombre qui du fond des mers a appelé les perles
Les paupières les lèvres hument le jour
L’arène se vide
Un des oiseaux en s’envolant
N’a eu garde d’oublier la paille et le fil
A peine si un essaim a trouvé bon de patiner
La flèche part
Une étoile rien qu’une étoile perdue dans la fourrure de la nuit
New
York, octobre 1943.
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