Comme on poussait jadis la chansonnette,
il écrivait des vers inachevés; je l’aime pour cela, esthète ne croyant plus en rien, privé
d’azur et de printemps.
O sac d’urine, épouvantail sous le vent de l’hiver, séducteur sans retour qui dîne d’outrages réchauffés, pervers
par innocence, il rédigeait des phrases coagulées sur de vagues frissons, mais qui valent pour moi l’extase des alcools les plus fous : tessons
de la gloire étranglée, amour cocasse qui se voulait sublime, orgueil sali,
néant du cœur ; quoique l’on fasse,
énormité de tout oubli.
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