Le désespoir n’a pas de nom
une main agite mou le drapeau de toutes les redditions
c’est le grand anguillard qui nous fait signe
que les gentillesses sont hors de saison
On tourne en rond.
Autour du pot.
Le pot au noir bien sûr.
Noire la mangrove reste un miroir.
Aussi une mangeoire.
La mangrove broie-tapie à part.
La mangrove respire.
Méphitique.
Vasard.
La tourbière serait bien pire.
(Ce n’est rien que du haut : mort à la base même portant
beau)
Au contraire le fruit flotte le poisson grimpe
aux arbres
On peut très bien survivre mou
en prenant assise sur la vase commensale
L’allure est des forêts.
La dodine
celle du balancement des marées
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