Les citronsAlain Bosquet

Ce soir, la lune est
Carnivore,
Et se disputent les citrons.
Six morts déjà!
Qui les déplore?
Au cœur, la nèfle se corrompt.

Être la pulpe, être l’agrume ?
Un archipel couve les fruits
De son naufrage.
Un renard hume
Une mangue sacrée.
Détruits,

Tous les jardins!
Le soleil reste
En chambre, à jouer au poker…
Est-ce pourquoi la peau, le zeste
Même en novembre seront verts ?

Ce soir, la lune est une pomme;
Anthropophage, elle a le droit
De s’imposer un destin d’homme.
Et les citrons tremblent de froid.