Tout l’hiver dans les mains de l’allumeur
devient une petite flamme un sein tremblant
battent les cœurs humides chantent le3 buées du soir
la gloire du soleil se meurt cependant que s’appellent
les morceaux de toits du ciel qui bourdonne
comètes des beaux jours comètes de l’automne
la gloire à soixante piges c’est la moutarde après-dlner
rien : la misère ou le château du noir
la gloire des monnaies dans une peau de singe
les poux dans la toison du soleil
les chats ne voudraient pas d’une telle demeure
les poux animaux endimanchés
promènent au sud des bastions de la sagesse
la panique de leurs arcs-en-ciel respectueux
à l’entrée du village des pierres jaillissent
mais nulle lapidation ne saurait alléger
le chemin qui sonne dur sous les pas
le chemin gelé
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