Peintre excellent, dont le pinceau subtil
Peut imiter, voire passer Nature,
Se faisant voir inimitable outil
Alors qu’il trace une rare peinture,
Dismoi, veuxtu sur un tableau tirer
Le gai printemps et son fleuri visage,
Où l’oei1 humain ne cesse de mirer,
Ravi de voir quelque beau paysage ?
Il n’est besoin de peindre soutenu
Le ciel d’un mont, ni Phoebus qui éclaire,
Ni quelque nymphe ou satyre cornu,
Ni des prés verts ni d’un fleuve l’eau claire […]
Pourtrais sans plus la parfaite beauté
De ma maîtresse et la prends pour modèle,
Et tire au vif son corsage emprunté,
Tu n’as besoin d’autre chose que d’elle.
De vert gaillard fournira son double oeil,
Oeil de Minerve où verdit l’émeraude,
Et d’abondant il sera le Soleil,
Pour celuilà qui tout le monde rôde.
Ses blonds cheveux ondeusement épars,
Où les Amours à l’échine volage
Ainsi qu’oiseaux volent de toutes parts,
Sont les rameaux et le joli feuillage.
Pour les Zéphyrs doucement ventelés,
Pourra servir son vent et son haleine,
Son front fournit de blancs lis et d’oeillets,
Son respirer de thym et marjolaine…
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