Pensée de crâne, muette, sur la trace de flèche.
Ton haut chant
des chants, mâchoire
à demi fracassée
plantée dans la dure
étincelle de février.
Ce mille de mélancolie
encore à
parcourir.
Embroussaillé maintenant de chose éteinte, bleu-cible,
droit dans la barque,
congédié aussi de bénédiction
grinçante des écueils.
1967
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