Dans sa forêt de
Tasmanie, un oiseau-lyre,
malgré mille splendeurs, éprouvait une angoisse
plus lourde, croyait-il, qu’un récif de corail.
Il fit appel à moi. … (Continuer)
Laisser un CommentaireDécouvrez la richesse de la poésie française
Une sélection de poèmes d’Alain Bosquet (1919-1998), poète franco-russe né à Odessa, m. à Paris. Découvrez l’œuvre de cet écrivain majeur du XXe siècle, entre lyrisme et modernité.
Dans sa forêt de
Tasmanie, un oiseau-lyre,
malgré mille splendeurs, éprouvait une angoisse
plus lourde, croyait-il, qu’un récif de corail.
Il fit appel à moi. … (Continuer)
Laisser un CommentaireÀ présent, laissez-moi : je négocie
un pacte avec l’abstrait.
Mon existence, l’ai-je réussie ?
Je veux prendre le frais
à l’ombre du néant, et … (Continuer)
Laisser un CommentaireVécut sur le rivage une bottine
En peau de météore.
Mesurait
Dix-huit mètres quarante. Était encline
Aux générosités.
Pour les marais
Fut une amie.
Lorsque … (Continuer)
Vous admirez peut-être mon aisance
à me dire mourant.
Le désespoir a ses règles, je pense,
et c’est au plus offrant
que je réserve un … (Continuer)
Laisser un CommentaireDès le réveil j’ai besoin d’être quelqu’un d’autre.
Je suis le bijoutier du coin.
Je manipule
le lapis-lazuli, la perle fausse,
l’opale, et je conseille … (Continuer)
Laisser un CommentaireSous moi, sur moi…
Je suis servile.
De père en fils, on est objet
Chez nous.
Les statues de la ville,
Un jour si je … (Continuer)
Ma petite personne a si peu d’importance…
Juillet devient adulte.
Ma coccinelle bien-aimée fait le voyage
de la glycine au tournesol.
L’azur n’est pas méchant … (Continuer)
Laisser un CommentaireJ’ai plusieurs vies.
Dans la meilleure,
Comète entre les crocs, je suis serpent.
Et dans les autres, suivant l’heure.
Fétiche en or, dieu qui se … (Continuer)
Ayant appris l’amour
avec le grec et le latin,
à dix-huit ans je me suis dit :
«
Pour devenir adulte,
accepte l’idée de ta … (Continuer)
Laisser un CommentaireL’humanité accomplit son destin
qui trop souvent me frappe.
Je vois le monde à travers l’intestin,
en de pauvres agapes.
Je ne réfléchis plus : … (Continuer)
Laisser un CommentaireLa foudre abat les arbres.
Moi j’écris mon poème.
Le fleuve inonde la province.
Moi j’écris mon poème.
Le vieillard dort à la vilaine étoile.… (Continuer)
Laisser un CommentaireObjets, valsez, valsez !
Les choses trop humaines…
Une cuiller pour ramasser le paradis.
Une corniche en deuil.
Si les trottoirs se gênent
Quand je … (Continuer)
Je suis un monsieur grisonnant
qui, le matin, se débarrasse de ses rêves
où courent les reptiles
mangeurs de feu.
Il salue son épouse, l’air … (Continuer)
Laisser un CommentaireJe n’ai pas pu convaincre mon poème
de rester sage.
Après ses rendez-vous avec l’azur,
l’équateur, la comète
et les idées spéculatives,
il a besoin, … (Continuer)
Laisser un CommentaireLa république des objets se donne
Un
Président.
Si c’était l’ascenseur
Qui fait de l’asthme, ou le
Vieux
Téléphone
Qui ne dit plus bonjour?
Quelque … (Continuer)
Nous échangeons des confidences,
mon pull-over ?
Tu es né en
Ecosse,
et moi je suis né n’importe où.
Une ouvrière, un jour, t’a tricoté.… (Continuer)
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