Je ne peux dire qui commence mes poèmes :
est-ce le vent,
est-ce une sorte de musique,
une mémoire
sans corps ni forme ?
Je … (Continuer)
Laisser un CommentaireDécouvrez la richesse de la poésie française
Une sélection de poèmes d’Alain Bosquet (1919-1998), poète franco-russe né à Odessa, m. à Paris. Découvrez l’œuvre de cet écrivain majeur du XXe siècle, entre lyrisme et modernité.
Je ne peux dire qui commence mes poèmes :
est-ce le vent,
est-ce une sorte de musique,
une mémoire
sans corps ni forme ?
Je … (Continuer)
Laisser un CommentaireJe ne sais pas si je suis vif ou mort :
mon poème en décide.
Je ne sais pas s’il faut faire un effort
jusqu’au … (Continuer)
Laisser un CommentaireEn moi, un océan explose : trois cents îles,
les unes de safran, les autres de velours.
En moi, une montagne est enceinte, nubile
et … (Continuer)
Laisser un CommentaireMon dernier livre, je le brûle,
assombri, haletant.
Je ne suis plus qu’un crépuscule,
et je n’ai pas le temps
de me lever.
Je porte … (Continuer)
Tendre mélo : je suis mon fils et mon ancêtre.
Mon cœur se vide et mon crâne est trop plein.
J’obéis au hasard : je … (Continuer)
J’écris à l’enfant russe que j’étais autrefois.
Pas plus haut que trois puces, il me répond, narquois : «
Je dors dans ta poitrine ; … (Continuer)
Supposez qu’on m’accorde une seconde vie,
en me laissant le choix.
Je pourrais devenir, sans déranger personne,
un okapi, cet animal très doux
qui tient … (Continuer)
Laisser un CommentaireAlors, j’ai pris mon oiseau-mouche, ma crécelle,
mon cœur, mon arbre nain, et me suis éloigné, dans une vie nouvelle,
chez les êtres bénins :… (Continuer)
Laisser un CommentaireOn lui connaît un seul emploi : tomber.
Par sympathie, on voudrait qu’elle dorme
Ou ralentisse.
On lui a dérobé
Son squelette, vingt fois.
Toujours … (Continuer)
Votre liste est si longue !
Shelley qui épouse la cendre.
Keats, le meilleur ami de l’être et du non-être.
Pouchkine, assassiné de défendre l’amour.… (Continuer)
Laisser un CommentaireJ’ai convoqué mes favoris, les cinq vautours :
quatre sont noirs comme le deuil,
et le dernier tout blanc avec des yeux de biche.
Je … (Continuer)
Laisser un CommentaireEt la simple tristesse.
Et la pure beauté.
Et le soleil qui parle.
Et le lac qui frémit.
Et le platane ému car on va … (Continuer)
L’univers, c’est très bien, mais l’omoplate
me réclame son dû.
Je suis de peau, de chair et je me gratte,
sans âme, individu
parmi d’autres … (Continuer)
Laisser un CommentaireC’était au temps du temps qui galopait.
Vous disiez à l’azur : «
Embrassez-moi »,
et j’en étais jaloux,
jusqu’à le menacer de cent mille … (Continuer)
Laisser un CommentaireEntre la mort et moi, j’ai dressé quelques mots,
que j’ai voulus, la gueule en feu,
comme des chiens qui se disputent l’antilope.
Ils n’ont … (Continuer)
Laisser un CommentaireJ’ai rencontré les
Tolstoï, les
Stendhal.
J’ai connu les
Venise.
Je pourrais devenir la tête d’un cheval :
je reste sans surprise.
J’ai rencontré les … (Continuer)
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