Dans un suprême effort, le plus vieux séquoia,
dont on estime qu’il aurait mille ans,
entre le 15 avril et le 10 mai,
survole sa … (Continuer)
Laisser un CommentaireDécouvrez la richesse de la poésie française
Une sélection de poèmes d’Alain Bosquet (1919-1998), poète franco-russe né à Odessa, m. à Paris. Découvrez l’œuvre de cet écrivain majeur du XXe siècle, entre lyrisme et modernité.
Dans un suprême effort, le plus vieux séquoia,
dont on estime qu’il aurait mille ans,
entre le 15 avril et le 10 mai,
survole sa … (Continuer)
Laisser un CommentaireMaintenant que ma vie touche à son terme,
un réalisateur veut en tirer un film
de quelque cent minutes ;
accepterais-je d’y tenir mon rôle … (Continuer)
Laisser un CommentaireSerais-je une âme sous séquestre, un corps qui n’admet pas de corps ?
Je défenestre l’être en moi qui survit à mon remords.
Aucun de … (Continuer)
Laisser un CommentaireEt la vie intérieure de la mouche,
y songes-tu, y songes-tu ?
Et la souffrance du silex,
la connais-tu, la connais-tu ?
Et le remords … (Continuer)
Laisser un CommentaireTous les lundis je me révolte :
comment peut-on n’être qu’un homme
sous les comètes ?
Tous les mardis je m’interroge :
que puis-je faire… (Continuer)
Laisser un CommentaireJ’ai survécu à mon besoin de vivre :
tout le reste est sursis.
Couché, debout, assis, mourant : demandez à mes livres
quels sont mes … (Continuer)
Laisser un CommentaireCe matin, le facteur
m’apporte, par recommandé, quatre factures.
Je paierai l’impôt sur ma naissance,
qui est un demi-luxe : j’en conviens.
Je paierai aussi … (Continuer)
Laisser un CommentaireJ’aimerais quelquefois vivre dans l’ignorance.
Ne me demandez pas mon nom.
Je ne sais pas où se trouve la
France.
Les fleurs, nous les fanons… (Continuer)
Laisser un CommentaireMoi je suis la cravache
Qui tue le mois d’avril ;
Il était trop subtil :
Ses poumons, qu’il les crache !
Je proclame le … (Continuer)
Laisser un CommentaireUn gardien de rosées.
Une girafe molle
comme une montre chez
Dali.
Un grand amour
ni figue ni raisin.
Un portefeuille ouvert
sur une étoile … (Continuer)
Laisser un CommentaireToute page à présent est la dernière.
A mon poème il manquera
l’abeille, l’herbe et le ruisseau.
Et mon roman ne saura retenir
ni les … (Continuer)
Laisser un CommentaireVoulez-vous me prêter un peu de votre vie ?
La mienne, comme un plat mal réchauffé, il n’est personne à qui je l’aie servie,
avec … (Continuer)
Laisser un CommentaireOn m’a promu : je suis un ustensile
entre la cruche et le plumeau.
J’ai fini de rêver : morte est mon île,
et les … (Continuer)
Laisser un CommentaireComme on poussait jadis la chansonnette,
il écrivait des vers inachevés; je l’aime pour cela, esthète ne croyant plus en rien, privé
d’azur et de … (Continuer)
Laisser un CommentaireCombien sont-ils au fond de moi ?
Une peuplade :
le je, le toi, l’aller ego, l’être établi, le sous-être nomade,
le petit gars, le … (Continuer)
Laisser un CommentaireCirez les bottes.
Apportez-moi la selle :
j’ai choisi l’alezan
qui aime s’entraîner parmi les tournesols.
La houppelande est vaste et amicale.
Gardez les fenêtres … (Continuer)
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