Des morts, encor des morts.
Toujours cette fin noire.
Changez-moi ce décor,
Ces acteurs, cette foire.
Je veux de francs feuillages.
Et du son de flûtcau
Qui passent dans mes âges
Comme un printemps sur l’eau.
Et je veux un sourire (O silence, ô moisson)
Qu’aucun vent ne déchire
De sa longue saison.
Une douce figure
Où poser cette gloire.
Un visage qui dure.
Plus beau que son histoire.
Norge
Humour
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